эпиграф
Дней сползающие слизни,
...Строк поденная швея...
Что до собственной мне жизни?
Не моя, раз не твоя.
И до бед мне мало дела
Собственных... - Еда? Спанье?
Что до смертного мне тела?
Не мое, раз не твое.
(с) Цветаева М.
И ты опять даруешь вдохновенье,
даешь мне рифму - вскрытое нутро.
теряясь в своем собственном забвенье,
шепчу молитвой:"не мое, раз не твое"
я снова возвращаюсь к тем страницам,
где между строк, засушенный цветок.
Но вижу новое и новое мне снится,
хоть сердце бережно хранит исток.
в витиеватых спорах,
запаянных свинцом.
ты больше всех мне дорог,
объятия кольцом.
ты. двор на вознесенском -
колодезная глубь.
в нем, как и в тех страницах
не страшно утонуть.