Мы уходим всегда от отеческих благ,
Мы стремимся найти лишь себя....
Это глупо сейчас, когда пятьдесят,
А в семнадцать все это как раз.
Мы не думаем, что
Боль пройдет по сердцам
Наших милых родных матерей...
Мы находим себя, когда многих из нас
Похоронят у старых ветвей.
Это наша война, ну а может быть жизнь?..
Как печально все это сравнить
И уйти от себя - значит просто предать,
Тех кто с нами пытался дожить...