Многоточий горох по страницам рассыпало время.
Ни провидцу я не позавидую, ни мудрецу.
Я иду наобум. Бездорожье. Одни направленья.
Иногда получаю ответ, иногда – по лицу.
И тогда – в темноту, темноте доверяя надежду.
В одиночество, в лапы бессонных и мутных ночей,
Где на грани миров, балансируя в призрачном между,
Я найду утешение в зябком дрожанье свечей.
А с рассветом – туда, где пожар восходящего солнца.
Пусть пылится в альбомах моя чёрно-белая жизнь.
Всё прошедшее мятными снами однажды вернётся,
Чьим-то голосом в трубке за шумом помех задрожит.
В поездах, где о прошлом поют безнадёжно старушки,
Где чужая судьба – перекур, пара фраз и – прощай,
Я горячего чая хлебну из продавленной кружки,
И таким же, как в детстве, на вкус мне покажется чай.
Это лучше, чем в душной гостиной с увядшим букетом,
Расписав по минутам года, из-за выцветших штор
Любоваться в окно проплывающим по небу летом
И смотреть, как опавшей листвой покрывается двор...