«По улице моей, который год,
Звучат шаги - мои друзья уходят.
Друзей моих медлительный уход
Той темноте за окнами угоден»
***
Она боялась с детства темноты.
Та темнота, засасывая, глушит
шаги друзей. За ними следом ты
ушла в обитель, где гнездятся души
святых изгоев
и чудных кумиров.
Прости нас, Белла –
упокойся с миром.
А мир жесток, бездушен и кровав -
сгорает быстро тот, кто светит ярко.
Успела, нет ли, сердце разорвав,
раздать кусочки, раздарить подарки:
по искорке души,
по струнке нервов,
по капельке любви,
надежды, веры.
Ручей событий, водопад страстей -
всё было жизни повседневной частью;
стелила белоснежную постель
для красоты, для радости, для счастья.
Из слов плела
ажурные сюжеты.
Как хорошо,
как больно
быть поэтом.
Вступивши в ранг божественных послов,
скрижалей каменистые основы
сиренным тембром благодатных слов
провозглашала бережно. И снова
звучат, волшебной флейтой
слух лаская,
твои стихи -
звучат, не отпускают.
Задам вопрос и получу ответ:
«Как понимать, что творчество нетленно?».
«Звезда угасла, но остался свет -
свет, отражённый в зеркале Вселенной».
***