Лодка по морю тетрадных полей,
Корпусом полым качая, плывёт…
Виден расчерченный, клеточный порт,
Свет маяков из чернил фонарей.
Тихо гребу в белизну пустоты,
Внешний протест, я плыву от судьбы.
Линии, клетки, уже позади,
Чистый альбом возбудитель мечты.
«Это лишь миф…» - мне кричат с берегов. -
«Мир состоит из исписанных строк,
В клеточном странствии ты не пророк.
Беглый порою опасней врагов…»
Крик карандашный подходит к концу,
Ластик истёртый давно не в удел…
Сколько тетрадей я преодолел,
Мысли назад мне уже не к лицу.
Вёслами взмахи за мнимой мечтой,
Грею надежду о белом листе.
Старые строки спалил на костре…
Я не вернусь… никогда… не за что…