Давай, чтоб ни слова
о проклятой осени,
что клинком
слишком остро,
слишком давит на грудь
мелодия на звонке телефона,
но не сменю...
Мазохистка я снова,
а в душе грусть,
не грусть,
нет, не печаль,
обращаться пора мне
скорее к врачам,
и +1 в сообщениях,
знаю слова твои
наизусть,
не учила —
читала,
как больная,
случайно
запоминала,
посуду нечаянно
на пол вдребезги,
как по стеклу
мои нервы
режет
и режет...
Больная.
Вылечить бы,
из души бы
изъять.
А останется что
там?
Пропасть,
мой яд,
мои колки слова,
как иголки,
в твою сторону
и только
по осеннему поводу.
Дружелюбие спутать,
легко взять
и
запутать,
в сердце беда:
наводнение
и даже атомная
война,
но
мое
"Все хорошо"
в ответ на вопрос
в +1 в сообщениях:
"Привет,
как дела?",
недолгие разговоры,
наизусть диалоги,
и кажется,
кажется,
я больна,
захлебнуться стихами,
глупые рифмы,
будто вдребезги
корабли
об острые рифы,
забыться в минутах,
прятаться
и отвечать
"Все хорошо,
я здорова."
Мне не трудно
прощать.
Труднее
нас осенью
нарочно сейчас
брать —
забывать.
И
сообщение это
не отправлять.
20.07.2013