Разгоряченная оправа венца спускающихся дней,
В её плену и поры нрава весь мир вокруг-театр теней...
Диктует бархату прибоя захороненность правды чувств...
К чему игра с самим собою? Не уходя, как я вернусь?
У штиля слов заякорилась твоя уставшая душа...
Ещё есть шанс! Скажи, на милость, к чему привычная игра?
Где тело сердце пробуждая, вновь, встрепенувшись, воскресит
Все чувства, осень, замерзая, вновь тихо в двери постучит.
Румянцем запылают щечки у яблока любви твоей,
И нежности её ладошки прийдут на смену жарких дней!