мои стихи как творческая рана
мне легче описать таверну между строк
так говорю не я,не говорила баба яга,
не Пушкин ждал ответа между ног.
мои слова давно пустые строки
на мои чувства всем плевать,
я словно звук короткой ноты,
аккорд которой не понять.
мы втянуты в конец нам нет предела
кольца нам нет в нас мало звеньев.
мы сделаны с того что надоело
наш север ждёт от юга дуновение.
нас кто-то ищет но находит сразу
нам некогда молчать,но безмолвны
у нас есть губы но мы не ищем фразы
чтоб объяснить что мы свободны.
те,кто из нас глубин не ищет
провиной канут в стоге сена!
во сне иглу за нас не сыщут
взахлёб утонут в грамме фена.
испустят звук последней пыли
как нежный вдох и нежный выдох
дыханья сбитого от дыма
воздушной мретью Хиросимы.
16.05.2013