Чем голова забита рыжей кошки?
О чем грезит она в ночи?
Чем согревает бледные ладошки,
Когда потеряны от сердца хрупкие ключи?
Она дика. Её дорога —
Путь одиночки, верный путь.
Она устала обивать пороги
Сознанья тех, кого уж не вернуть.
Она дика, и даже нелюдима,
Её глаза подобны солнечным лучам.
Быть может, она даже одержима, —
Тропа проложена к верным палачам.
Роняют слёзы клавиши рояля,
Она бежит, подальше от людей.
В груди её ранение зияет,
Что холодом пронзает до костей.
Она горда, и дух её бессмертен.
Пусть от рыданий взмокшая душа
Беснуется, как в Преисподней черти,
Остатки человечности круша.