Я понял,что мои творенья
Не стоят даже добрых фраз
И все,что есть стихотворенья -
Не мной придуманный рассказ.
Я понял,что совсем бездарен
И мой талант всего лишь фальшь,
И слог без ямба без ударен,
И выглядит,как странный шарж.
Я понял,что слова со мною -
Играли,заводя в тупик,
Чтоб радовался я собою
Не находя подвоха в них.
Я понял,что мои идеи
На самом деле не мои,
Они в другой душе взрослели,
Но а теперь в моей крови.
Я понял,что не мыслил вовсе,
А лишь за кем-то повторял
И в каждом моем новом слове
Я чей-то стих одушевлял.
Я понял,что не автор рифмы,
А лишь машина для письма
Вот почему всегда так быстро
Писать выходит у меня.
Я понял,что не перестану
Одушевлять чужую жизнь,
Ведь без стихов я жить не стану
И мысли не заставлю гнить.
И пусть,что строчки не мои,
Но право "быть" я дать им должен,
Мне нет уже назад пути
И дар поэта мне возложен.