Ты тянись вдоль по дебрям моих скитаний, священная нить,
Заплетайся в тугие косы бродячим шлюхам,
Завивайся узорами вязи в мою неспособность жить
Так, как надо бы это делать - в полглаза, в пол-уха,
Чтоб не видеть/не слышать отчаянно гнусных речей,
Глупых лиц, изрекающих "правила для счастливцев".
Можно мне разбежаться, вдыхая весь холод ночей,
И с обрыва нырнуть в Него? Хоть в обрывок страницы
Его странной, безумной пьесы о том, как он -
Безнадежно свободный, прекрасный крылатый мальчик,
С сердцем, сладко поющим медью, как саксофон,
Растворяется в вихре событий, в ментоле табачных пачек,
В пресловутых "привет, как дела? ты скучал? а я..."
В огнедышащих "я без тебя... я тебя... а мне бы..."
Мне бы только еще чуть-чуть "я люблю тебя"
От него, а потом пусть все это - небыль.
Впрочем, вечное это "потом хоть трава не расти",
Вот, пришло это время сезона засушливых "нах*й".
Только Он как-то все никак не решится уйти
Из моих сновидений хоть на престол, хоть на плаху,
Хоть куда-нибудь. Это я так боюсь отпустить,
Разомкнуть ледяные ладони, выпустить пар и...
Рвись уже, бесполезная, рвись, священная нить,
Я снимаю с Него все свои заклинанья и чары