Молча бродить по улицам, отравленным одиночеством…
Щурить глаза. Сутулиться. Пить темноту до дна.
Думать о напророченном даже уже не хочется,
Даже уже не хочется знать, чья то была вина.
В помойку мечты роскошные и мысли о детских снах.
В доме, давно заброшенном, тоскливо звучит рояль.
Зная, что не получится, ведь это уже заранее проигранная война,
Нервно курить и мучиться: «Это не я. Не я».
Век превращая в миг, толкаться локтями в транспорте,
Будто так тесен мир, что всем не хватает мест.
Звать тех ушедших мысленно, что помнят все наши странности.
Глаза закрывать. Воистину, homo homini lupus est.