* * *
Золотая листва
превращается в глину,
превращаются в пыль
золотые слова.
Я тебя
очень скоро покину.
Я скажу,
что была неправа,
ожидая весны
раньше зимних метелей,
ожидая любви,
нелюбви вопреки.
Я теперь
не пишу акварелей -
всё грубее
и резче мазки.
Всё больнее предчувствие
близкой печали,
всё чернее за окнами
ночи квадрат.
Обречённые
в самом начале,
наши песни
раздельно летят.