Ещё одна проделка сатаны,
Который я, который бог и автор
Страниц, границами вгрызаясь в мои сны,
Они дают мне шанс дожить до завтра,
Но забирают жителя мозгов,
Который я, куда-то в зазеркалье,
Показывают закоулки снов,
Другую сторону медали
И заставляют наступать на пол,
Который потолок, который стены...
Вопрос "куда идти?" тут не прикол,
Ответ зависит от улыбчивой гиены.
И, если не дышать( сто пять, сто шесть... ),
То мож оно не надо( тыща восемь... ).
Не привыкать и не зависеть! Всё, что есть
Здесь постоянного - мерцающие оси,
Входящие в отсчёт координат
От чёрной точки до начала взгляда...
( Шесть тыщ пятьсот. ) Я двигаюсь назад
В реальность номер три - мне на работу надо.