Прости! И, что еще сказать?
Еще одно пустое слово
Навряд ли боль твою унять
Сумеет. Ты ждала иного –
Восторга, радости в любви,
Огня, безумия и ласки...
Того, на что я скуп, увы,
Был, как октябрь скупой на краски.
Щедра политрою весна
Любви, когда царит она.
Но разве ставим мы в вину
Палитры бедность октябрю
И за прохладную струю
Корим вечернюю зарю?
И соловей не в силах петь,
В саду, где листьев мертвых медь!
И разве я тому виной,
Что не горел, не жил тобой,
Что не шептал любви молитв,
Раз сердце к сердцу не лежит!
Прости, что не умел ласкать
Твоих волос льняную прядь,
В угрюмой страсти, нем и груб,
Не целовал твоих я губ.
Прости...и в том виновен я,
Что ты, как песня не моя!