Она была красавицей каких не видел свет,
Но в жизни не везло той женщине прекрасной,
Уж трижды замужем была, а счастья нет, как нет,
Жила как перст одна свободной и … несчастной.
Он был джигит, он был абрек, виной тому Кавказ,
Натура страстная, с горячей горской кровью,
И, встретив эту красоту, он в бурный впал экстаз,
И, разум потеряв, к ней воспылал любовью.
Но мысль одна жила в нём днём и отгоняла сон,
Мужскую гордость в том кавказце задевала,
И перед самой свадьбою вопрос ей задал он:
- А скольких же мужчин ты до меня знавала?
Дрожал от нетерпения пока ответа ждал,
Кавказа пасынок, с поникшей головою,
Сжимал в руке своей бесчувственной кинжал,
Готов покончить был он с ней или с собою.
Красавица задумалась, на то и голова,
И очи долу в раз смиренно опустила,
- Пять, - суженому молвила, расслышал он едва,
Сказала так она, словно себя казнила.
Беглец Кавказа выдохнул и отложил кинжал,
Себе в уме решив, что «Пять» не так уж много.
Лицо своё усатое в улыбке распростал,
И, умиляясь, он глядел совсем нестрого.
Но память ей, как ни крути, вращало время вспять,
О том невестушка джигиту не сказала,
Она из ложной скромности… Поверьте! К цифре пять,
Всего лишь нолик, или два не приписала.
18 августа 2013 Ново-ск