Под музыку Шопена "Вальс дождя"
Читала я Цветаеву и Блока,
И отражался август уходя,
В глазах твоих с сентябрьской поволокой…
На поднебесном пляже облака,
Занеженые солнцем в кучеряшках
Подмигивали хитро с высока,
Глаза привесив ватною рубашкой.
Как будто что-то знали про меня,
Такое, что меня бы удивило,
Но тайный смысл далёкого огня
Запечатлят застывшие чернила...
А в свете уходящего полудня,
Струилась грусть под кончиками пальцев,
Той мыслью сокровенной, что прелюдно
Блуждала, словно Босховский скиталец.