Один французский бриг легко гулял по миру.
По мокрой и морской поверхности воды
То грузы, то зверей, то разных пассажиров
Возил туды – сюды.
Несчастье приключилось с ним однажды:
Спустились моряки, страдаючи от жажды,
На берег, в город. Жил тот город без печали.
В нём часто торжество помпезно отмечали.
Наслушалась команда песен и стихов,
И в плен попала творческих оков.
С тех пор, на некогда обычном самом судне
Наполнились стихами праздники и будни.
Хватаются за перья моряки,
Лишь только выдалась свободная минута,
И пишут на листках до судорог руки,
И думают, что это круто.
Однако капитан, порядочный скотина,
Решил, что это портит дисциплину
(А значит – и его авторитет)
И надобно стихам ответить жирный «Нет»!
Вначале он пытался запретить словами.
Матросы покивали, двигая плечами,
Но час прошёл, другой, и вот – опять:
Рука, перо, листок – и принялись писать.
Тогда, стихи по чёрному кляня,
Все перья капитан собрал – и за борт кинул,
Злорадно бормоча: «Теперь уж у меня
Зауважают дисциплину!».
На несколько на дней действительно на судне
Обычные установились будни.
А после океан – злодей
Корабль выбросил на остров без людей.
Хороший остров был – еда, вода, красоты,
Но сломан их корабль, а чинить – на много лет работы.
И понял капитан – вот если б на бумаге
Мольбу им написать, в бутылку из-под браги
Засунуть, и заткнуть, швырнуть в морские дали,
То помощь, может быть, пришла бы к ним извне…
Вот только перья все лежали
На дне.