Запечатлил художник образ,
излив творение на холсте,
отделав рамочным каркасом,
на гвоздь повесил на стене.
Он был по-своему доволен
и знал уже все на перед:
что краски больше он не тронет
и кисти в руки не возьмет.
Не будет больше тратить время,
что б чей-то дописать портрет,
а просто бросит это бремя,
зарекшишь, дав себе обет.
Прожив остаток своей жизни
одним из тех простых людей.
не дав наружу выйти мыслям,
что так терзали каждый день.
Вот так вот жил, а после умер,
теперь близ церкви он лежит.
Лишь крик ворон и сильный ветер
тревожат памятный гранит.
Уже отпели панихиду,
уже закончилась весна.
Никто не ходит на могилу.
Забыли дети и жена.
Они уехали куда-то
их не отыщишь днем с огнем.
И глупо, чуть ли не бесплатно
отдали дом и все что в нем.
Здесь поселился юный парень,
что только-только отслужил
одетый в толстый белый китель
глаза фуражкой он прикрыл.
Зайдя в разбитую квартиру,
зажег каминный тусклый свет,
заметил детскую картину
затем роскошнейший портрет.
Окинул взглядом натюрморты
увидел и морской пейзаж
в батальной сцене кровь с аорты
и корабли на абордаж...
Налив себе стаканчик виски
(с собой заранее принес)
решил взглянуть, что там у книжки
весит слегка на перекос.
Он подошел, не торопливо,
но свет туда не доставал.
Зажег свечу из парафина,
поставив рядом на диван...
Увидел истинный шедевр
простой до боли и тоски.
И заиграли в теле нервы,
забвением полнились вески.
Глядел вперед в недоумение
и застывала в жилах кровь.
Какое все таки умение:
отобразить в холсте любовь.
К тому, чем искренне болеешь,
что не забросишь, не пропьешь,
что нежно холишь и лелеешь,
то, чем поистине живешь.
Своей единственной любовью,
что проникая в глубь души,
сумела заменить собою
эскизы, краски и холсты...