Опять заполнил дом тоскливый понедельник.
Разъехалась родня, и гости разошлись.
И ждет ее дневник – единственный бездельник,
где расписанье дел в селе диктует жизнь.
Хлопот – невпроворот: осенняя стоянка.
В рассолы – огурцы. Плита устала греть.
И нужно дом убрать, залить варенье в банки,
и на большой крючок калитку запереть.
До пятницы успеть и постирать, и вымыть.
В усадьбе навести привычный марафет.
И снова ждать гостей. И наварить малины.
И пироги испечь. И накупить конфет.
Ее надсадный труд не увидать заезжим.
Они сюда спешат поесть и отдохнуть.
И выходной – у них, а ей – пахать, как прежде.
И в этом всем ее -- надежда, жизнь и суть.
Родительский мирок. Белье пропахло солнцем.
На Спаса будет мед, а на Покров – пирог.
И штопка под закат. И грядки у колодца.
И пятница опять -- как плюсовый итог.
И верится, что круг не разомкнуть невзгодам.
По трассе мчат авто к стоянке выходной.
В деревне домик, ведь, -- сегодня крайне модно.
А в понедельник ей – вновь куковать одной…