Из всех искус,
Не помню сладость уст,
Всё уцелевшее несу
К холсту.
Холст чист, мольберт,
Моя палитра — грусть.
С тяжелой кистью
Ляжет контур пусть.
Лицо твоё язвит,
Цвет глаз всё норовит:
Мне в сердце аппетит,
Да ноша тяготит.
Пусть я тобой забыт
И на замок закрыт.
Пусть рот совсем зашит,
Зато внутри дрожит...