Мы в лодке, что на моторе,
Как зельц ножом, режет море,
Само что лежит в межгорье,
Как будто стальной клинок,
Под небом, в котором тучи
Проткнет вдруг солнечный лучик,
Сошьет вместе гладь и кручи,
Как с ниточкой узелок.
Причалив к уютной скалке,
Под сосен зеленых лапки,
Мы красную ткань палатки
Зажжем, будто костерок.
Твердь вёсел сплетут рук плети –
Плывем мы и ставим сети,
И их направленья метим
Вдоль берега иль поперек.
Но я не люблю рыбалку.
Мне было щемяще жалко,
Когда, в ячею протаскиваемый,
Лещ кричал вовсю мочь.
Ох, как он за жизнь цеплялся,
За помощью к нам обращался,
А мы ему: «Друг, попался!
Ну как тебе нам помочь?»
Вот уж костерок искрится,
Кипит в котелке водица…
Имела у нас ушица
Чудесный, с дымком, навар!
Но рад я, что буду вскоре,
Брать рыбу лишь в «Командоре»,
Поймал которую в море
Рыбак-профессионал.