Ждали, ждали... Пришёл.
А пришёл, - не узнали.
Не услышали голоса ветра, на горе протрубившего: "Шма!"
На высокой горе, - выше их городов на семи величавых холмах.
Выше, чем купала, минареты и шпили в их торжественных снах.
И теперь он сидит у ворот -
Тех больших городов.
Смотрит пристально вдаль прокажённый в кровавом тряпье.
На воротах лежит его тень.
Вереницы прохожих...
Если встреча случится, - торопливо отводят глаза,
Чтобы не отразиться.
Его взгляд неуютен и чужд.
Мир его незнаком.
Свой - привычен.
И идут - куда шли.
И живут - как и жили.
Есть иные у них зеркала.
Есть свои мастера, - им - по сердцу, по нраву - скрижали
высекать...
Anno Domini...
Время застыло,
Чтобы ждать не устал. Чтобы ждать...
Сколько ночи?