на сон грядущий,
пошлый, вопиющий,
снова пьющий,
и шальной,
я собираю все осколки
того,
что некогда еще ведь-
было мной.
тогда хотел стремиться,
и влюбиться было счастьем,
сейчас любовь-
уж не найдет во мне
участия.
зажав внутри всё,
что есть силы,
уже не грабли-
виллы,
одни и те же,
и прямо -
в лоб.
и нам сказали-
жизнь научит
кто там "холерики-сангвиники",
а оказалось,
все одно мы-
циники.