Вот глас поэтов глуше, глуше -
Их угнетает безучастье,
Да их израненные души
В осколках собственного счастья...
«Таков удел»
(Серж Тютюнник)
Да - было Счастье не на плитах,
Не на устойчивых сейсмически.
Испытано - на всех пиитах.
Случается - периодически.
Откуда только не поэтили...
Брели подвалами. Дворами.
Чужими таврами нас метили
И обзывали дураками...
И наших братьев по несчастью,
Пласты людские ковыряя,
НекозырнОй считали мастью,
В отбой отыгранный швыряя...
И сочинив для строкогонов
Цивилизованные гетто,
Негласным выдали законом:
"Ах, ты - ПОЭТ? Забудь про это..."
... И оттого все глуше, глуше
... И потому все реже, реже
Неизрасходованные души
И непокоцанная свежесть...