Шестое августа по старому,
Преображение Господне.
Борис Пастернак
Когда проснётся твой холодный город,
Меня, мой друг, уже не будет в нём...
И свет свечи, и дух полыни горькой -
Всё это белым выгорит огнём.
А ты дрожишь над обгоревшей спичкой,
И теплится любовь, едва жива.
Кем я была? Простою медсестричкой:
Той, что умеет раны бинтовать.
И раны заживают, как ни странно.
И не нужны уже ни йод, ни бинт.
И затерялся в дебрях Океана
Дельфин. Он год назад попал под винт...
Почти завял цветок настольной лампы.
Опали лепестки: всему свой срок.
И кот, что чешет ухо мягкой лапой,
На самом деле очень одинок.
Я в зеркале твоём не отражаюсь,
Но тень моя по ледяной воде
Летит куда-то, всем сейчас чужая.
И нет меня, наверное, нигде.
Спи. На рассвете уходить не больно.
Пусть ждёт меня московская заря.
И только звон подводный колокольный
Поёт, за всё тебя благодаря.
ФОТО: Интернет