... а стихи возникают из пепла сожжённой Судьбы,
Из оков Одиночества, запаха скошенных трав,
Из пронзительной песни зовущей в рассветы трубы,
Из бессонных ночных размышлений - кто прав и не прав,
Из цепляющих душу раскатов весенней грозы,
Аромата земли, напоённой теплом золотым,
Из единственной в мире волнующей чьей-то слезы,
Из любимого волоса, ставшего рано седым,
Бирюзового летнего Неба, полёта звезды,
Из простора полей и стремящихся к солнцу цветов,
Из бегущей куда-то бурлящим потоком воды,
Из неясных, сумбурных и чем-то тревожащих снов...
... а стихи появляются в пляшущих искрах костра
И толкаются в сердце, и рвутся на волю, спешат...
Но в такие минуты я чувствую призрачный страх -
Если вдруг их не выпущу - мне станет нечем дышать...
19.08.2013
01:57 АМ