В зелени яблока маленьким семечком зреет осень.
Многоточия вишен, как ожидание повторений
Июля цветного в новых оттенках месяца номер восемь.
И в том, что лету на календари плевать – нет сомнений.
Переплетая сухие стебли с ростками мая,
Экстаз земляничный с предвкушением ежевики,
Сквозь синие шторы ливня с улыбкой оно наблюдает,
Как отражает румянец рябины шиповник дикий,
Как в винограде играет прозрачно хмельная радость
Для ноября, что будет мёрзнуть потом в сырых квартирах,
Как обнажённо и откровенно тугую алость
Боков упругих гламурные груши являют миру,
Как я созреваю в ладонях августа сладко-сочно,
И концентрация неба во мне с каждым днём сильнее,
И где-то внутри, в том семечке – хрупкой наивной точке
Замер росток грядущей весны. Проращу – сумею.