Это не по летам, другое не по летам... – Чепуха!
Хоть и старый я хрен, но от жизни не прячусь в испуге.
И того гляди, не знаком с боязнью греха
(кроме страха УК), обращусь к услугам стиха,
если можно считать стихом мои «творческие» потуги.
Прошепчу – верлибром, рифмованно ли, белО
не на фене волков – я заметьте, по крови тоже
из породы другой. Но я выпью, коли взбрело
в ум, как тот, кому за флажки рвануть повезло.
Волки, не волки – все воли хотим, в чём похожи.
Мне ничего не страшно, и чтО разводить балаган.
Я же ещё вовсю огого, см. выше, вторую строчку.
Музу мою узнаЮ по ритмике, по шагам.
Крепок, бодр и могуч, как Гёте ВольфгАнг Иоганн,
но вложен в иную – свою – телесную оболочку.
Так что всё хорошо, так сказать, уверяю вас.
Даже мокрый октябрь почему-то смотрится маем.
погрустим, конечно, но только давай не сейчас –
некогда! И пока светло и не барахлит матчасть –
нам всё ещё по летам. И мы ещё полетаем.