Опять мне шепчет за окном
холодный дождь... В разлуке
так трудно чем-нибудь себя занять.
Один за кухонным столом,
И скатерть гладят руки,-
Крупинки соли в ком пытаясь собирать.
И весь обыденный уют
наполнен душной грустью.
И эта грусть умеет говорить, -
Я знаю, как ее зовут:-
Она сродни Прокрусту!
И нервы тянет так, что хочется мне выть.
Еще немного и придет
пора, когда метели
Присыпят мертвой памяти листы.
Проходит всё, и боль пройдет.
И, может быть, - на белом
Я напишу рассказ, в котором будешь ты.