Пролетарий – он в вечном пролёте,
Почему? Это жгучий вопрос.
Вы ответ на него не найдёте,
Не подумав над этим всерьёз…
Никогда ничего не теряет,
Просто нечего больше терять…
Он «по-пьяне» бузит и буянит…
А на утро – в пролёте опять.
Обитатель помойки столичной,
Спичку брось, он как порох горит.
Для погромов источник отличный,
Трудовой же ресурс невелик.
На груди рвёт рубахи умело,
За идею сражаться зовёт…
А когда надо браться за дело,
Тут никто уж его не найдёт.
Зачинатель любых перестроек,
Под давно всем известную мать,
Никогда ничего не построит:
Он умеет орать да ломать…
А кулак есть кулак – жмот и сволочь,
Мать родную продаст за пятак.
Их стравить… а в итоге: лишь горечь.
Революции делают так.