тошнит... от запаха котлет,
или быть может от себя,
и от гнилых моих побед,
что смотрят из вчера скорбя
душонку отпевая скупо.
_
Молчу... а совести все нет,
Она в утробе бытия
лежит, закутавшись в свой плед,
сплетенный мною из вранья,
и отстранено смотрит, глупо.
_
темно... но разглядела свой портрет,
и пониманье обретя
раскрыла я один секрет,
что был закрыт стеной тряпья, -
то был портрет живого трупа.