Её считали гордой и сердитой,
И будто не от мира, от сего.
Жила в хатёнке, всем ветрам открытой...
Не понимали люди одного -
Что у неё душа – сплошная рана.
Нет ни родных, ни преданных подруг,
Остался муж в песках Афганистана,
И умерла дочурка, как-то вдруг.
Она с годами выплакала слёзы,
Молитвы лишь держали на плаву.
Как мумия, влачила жизни прозу,
Звала родных во сне и наяву.
Лишь стародавняя подружка, кошка,
Её могла как следует понять :
- Устала, милая? Поспи немножко,
Я песней буду думы отгонять.
А люди обходили дом сторонкой.
Проблемы?Разве у неё одной?
Смотрели с недоверием вдогонку,
Есть пенсия?Вот и сиди, не ной!
Не будьте к старым так жестоки,люди.
Ведь старость – это милые не мёд!
Пусть в душах лишь любовь и нежность будет.
А старость никого не обойдёт.