Каждый пишет стихи сквозь кипящую боль.
Каждый хочет проснуться здоровым.
Каждый хочет сказать, что он в жизни король,
Но встречается с трудностью новой.
Эту трудность легко принимает листок
Белоснежной, как юность, бумаги.
Сконцентрировав в нужное русло поток,
Упражняешься словом во мраке.
Это ловкий приём, чтобы чувства смирить,
Чтобы стало немного полегче.
После этого хочется заново жить,
Набивая сюжет на предплечье.
Психология жизни упёрлась в тебя;
Ты обязан сказать лишь три слова.
Ну а лучше молчи. Ещё лучше - пиши,
Ведь бумага всё стерпит. Готово.
Каждый пишет стихи, каждый чувствует боль,
Это вовсе уже не искусство.
Каждый хочет сказать, что он знает пароль,
Но мешают убогие чувства.
Презираю я вас в поэтический час,
Пребывая в словарном запое.
И не многое может порадовать нас...
Разве что, шум морского прибоя.
Я открою тетрадь с белоснежным листом
И избавлюсь от гнёта мгновений.
На секунду перо обернётся кнутом -
Так погиб поэтический гений.
Мне не надо страдать, мне не хочется ждать
Миража посещающей музы.
Я не буду отныне любить и страдать,
Сентименты - ненужные грузы.
Актуально сейчас, в поэтический час,
Рассказать, как прекрасно мгновенье.
Чтобы жизнь началась, чтобы я прижилась
К свету солнца и птичьему пенью.