Пыль, завитки дорог, квадроциклы, напуганные туристы.
Смуглый инструктор согнал меня с байка, взяв под опеку.
В этом цейтноте, средь кактусов и виражей тернистых,
Хочется оставаться, не возвращаясь в свою же реку.
Это – не развлечение, это – стресс. Сводит скулы и тянет жилы.
В лепете «please, maybe slowly» читайте – «quickly».
И неохота признаться в том, что живешь вполсилы,
Хочется бросить всё и начать жизнь – поездку на квадроцикле.
Что там для этого нужно? Уйти с работы?
Всё потерять, стать бродягой (бомжом, точнее),
Жить одним днём, на себя те взвалив заботы,
Коих бежит раб комфорта (счет в банке, хомут на шее)?
Вот этот гонщик Усам, весь в пыли и в пене,
По бездорожью летит. Ты визжишь, прижимаясь крепко
К парню, дыша с ним в ритме. И ты уж в теме:
Зависть, свобода, страх –
и слетела кепка…