Она была решительной и смелой,
Она пленяла золотом волос.
Любить наполовину не умела,
Всегда любила сильно и всерьёз.
Стихи её, как души, невесомы,
Стихи её, как души, глубоки,
Как дальних стран легенды, незнакомы,
Просты, как жест протянутой руки.
И пусть она была не идеальна,
Не будем вспоминать её грехи.
Она была настолько же реальна,
Насколько неземны её стихи.
Всё прожила, о чём бы не писала,
А счастье, может, так и не нашла.
Так в чём её винить? Она устала,
И, вечно непокорная, ушла.