Осення пора,самоубийц очарованье,
Отрада мазохистов любящих страдания.
Какая ж это нахуй крЫсота
Сидеть на огороде до поздна.
От заката до раннего рассвета,
Не видишь белого света.
Кругом картошка и ботва,
А красоты нет ни фига.
Значит врал всё Саня Пушкин
Про лес красивый и опушки.
Видать в деревне не разу не жил,
Что такую херню сочинил.
На огород не выходил,
Вилами землю не бороздил,
Мешки с картошкой не таскал,
И свой хребет не надрывал.
А я всё это на себе испытал,
Почти всю жизнь на огороде страдал,
С утра в школу,после школу копать,
Конкретный ****ец,****ь твою мать.
Но зато как всё уберёшь,
Целую зиму всё это жрёшь.
И пусть попробуют потом вякнуть,
Что я это на халяву хочу хапнуть.
Фига с маслом,*** наны,
Я батрачил от зари до зари,
Так,что не надо мне мешать,
Плоды своих трудов пожирать.
ИМХО:Пушкин-это есть трепло,
Которое ни разу в руки вилы не брало.
Ну ни чё,мы тоже кое чё могём,
И даже А.С. Пушкину нос утрём!!!