Мы приехали к бабке в деревню,
Где на стенах развешено фото.
И смотрю я на эту святыню,
Разглядеть всех мне очень охота.
Вот мужчина одет в косоворотку,
И глядит вроде молодцевато,
А во рту держит из вереска трубку,
Но сидит,как то скованно и виновато.
А,вот,пара,их лица хоть и открыты,
Простодушны,немного размыты,
У нее голова вся платочком покрыта,
И еще бледно-впалые щеки-ланиты.
У него же усы по-закручены лихо,
И награды бренчат на груди,
Он хозяин,а жена пусть сидит себе тихо,
Я отпор дам,со мной не шути.
Фотографии старенькой бабки,
Всё укрыто в морщинах лицо,
И вуаль на малюсенькой шляпке,
На костлявой руке,вдруг,кольцо.
Фото-это кусочки из жизни,
Может даже и целая жизнь-
Где любовь и где радость и мысли,
Миражи,что потоком слились.
Пронеслись,как листва закружилась,
Промелькнули,дрожа в забытье,
В нашей вечности все растворилось,
Лишь осколки весят на стене.