Диалог сноведений Цикл стихов

               
                ИТАЛИЯ

Абстракция  рыдает на упаковках с куриными котлетами.
Реализм   бегает по  площади  со злыми плакатами.
Романтизм пристроился   на    скамейку к пьяному   бомжу.
Деформация  искусства  повсюду,  кроме  Колизея.
Босоногие  мальчишки бегают по улицам.
Им не нашлось даже итальянского сапожка.
Наша  жизнь искривилась,  словно Пизанская башня.
Тонкие нити  спагетти натянуты как европейские нервы.
Капельки  красного вина «Киянти» - это кровь или надежда?
Острый нос деревянного мальчишки   запутался в новостях.
Папарацци   щелкают  затворами  своих  автоматов.
Мафия  Палермо  выращивает алые  розы на клумбах.
Виват, Италия! Не ревнуй к своему прошлому,  в котором   гуси спасли Вечный город Рим. 
Биг Макс вновь выходит в скайп,  да здравствует глубина ночи.
Бедный двор, он притих и ловит каждое  наше слово.
Шум Волги  сливается с грохотом  прилива   Адриатики.
Яркие звезды – это наша Родина,
Она для нас  одна.

                Воронка вечности

                8 августа 20123г.
Иногда  чувства могут тебя уничтожить изнутри.
Как замедлить этот  процесс?
Хочется забыть все и начать дышать заново.
Увы, это невозможно.  Твоя точка невозврата пройдена секунду назад.
Когда  стираются  расстояния, возникает  пустота.
Где же  истина, воспетая Христом?
Она тяжелеет на глазах как металл.
Решетка кристаллической жесткости диктует свои законы,
А человеческое тело такое мягкое и податливое…
Хочется жить, но  страшно смотреть на нищих.
Воронка вечности затягивает очередную  жертву.
Мы  все едины    перед  Страшным судом.

                КТО  МЫ?

Прошлое  хочет обмануть   меня  фальшивым светом.
Оно  проникает в темную комнату сквозь задернутые шторы.
Может быть - это шпионка-луна  или пьяный фонарь?
 Я сама хочу превратиться в свет,
Чтобы раствориться  и спрятаться от воспоминаний.
Возможно,   тогда для меня заиграет тишина на звездной  волынке.
Ночному музыканту под ноги полетят звезды-монетки.
Для  творчества  – это  кульминация, а кто-то пройдет мимо, не заметит.
Придет рассвет    вместе с дождем,
Отбивающим стаккато на металлических крышах.
Он спросит нас: «  Кто вы? »
 Ответим:  « Мы – песчинки и цветные камешки на пляже вселенной ».

               БЫТИЕ

Держа друг друга за руки,
Пролетели над сонным озером,
Отражаясь в чешуйках спящих рыб.
Лунная дорожка указала путь в  звездное бытие.
Никто не смог  посчитать количество рыбок.
Мы сами – песчинки-секунды.
Есть ли волшебник, что нас  сосчитает?
Однако монотонно проходят дни,
И мы отражаемся в них,
Как в том самом ночном озере.

             РАСПУТИЦА

В  любой самой жаркой пустыне имеется своя тайная капелька воды.
У всякого озера есть одна  особенная песчинка.
Маленькая такая и незаметная.
У каждого  бьется  сердце настолько тихое, что его не слышно окружающим.
Буря и тишина – это противоположности,  которые не живут друг без друга.
Прислушайся к этим вибрациям, и ты научишься жить.
Живи, и ты поймешь искусство общения.
Общайся, не умирай, а учись любить.
Это  никогда  не бывает поздно.
Каждый год весна бросает под ноги цветы, воздух  пьянит ароматом черемухи.
Мгновенье, и уже осень смотрит на тебя расширенными  зрачками.
Белый верх, темный низ, снова тропинка в школу.
Парта, тетрадь, ручка, учителя – уходящее прошлое.
Я  - снова лузер, в  семь ноль, ноль – подъем.
Только нетбук, самсунг-гэлакси  вплетают меня в новый мир.
В тот самый, где яркие краски, огромные города и волны цвета аквамарин.
Утро, восемь ноль, ноль. Слышу знакомые позывные , читаю СМС : « Мой ангел,  доброе утро, люблю, целую, обнимаю».
Я не хочу, чтобы ты стал моим рабом,
У меня слишком нежные и мягкие руки.
Душа рвется к тебе, в сердце звучит симфония.
Расстояние   прожигает нас как ночная молния.
Чувствую  боль, она как ливень.
Каждая капелька бьет, словно свинцовая дробинка.
Всю неделю нависает  невыносимое   серое небо,
 Тяжелое, как подготовка  к выпускным экзаменам.
Кругом осенняя распутица, а мы сами на распутье.



          Узоры зрачков.

                28.09. 2013г.

Наши узоры на  ладонях  пугают  судьбу.  Наши  пальцы   стали глазами.
Все  тянутся  к истории,  надеясь на третий глаз, из которого не льются   слезы.
Руки  требуют тепла, искреннего как   случайный снег.
Улетает правда,  будто  мгновение.  С каждым шагом времени  забываются мечты.
Куда исчезает   пульсация  прошлых  жизней, былых  эмоций?
Может,  она  придумана  в  наших забытых снах?
Летят секунды, и мир забудет о тех, кому не хватило   душевности.
Может,  у них руки  были  длинные,  а   пальцы  короткие и кривые?
Возможно,  отсюда начинается порожденное дьяволом неравенство.
 А потом уже летит  ночной  трамвай, в котором счастливых билетов на всех не хватит.
Мой мир полон теней: темных или серых, а может белых, только  всегда  ярче, чем я сама.
Окружают слова, как книги в библиотеке, только кто понимает  их смысл?
В компьютере   вирус перепутал все электронные страницы.
Засланные «трояны» сходят с ума, пытаясь  переслать мой образ  недоброжелателям.
В этот  промозглый    сентябрьский  вечер  я иду, перепрыгивая через лужи.
Босоножки промокли, зонтик потерян.
По асфальту  стекает холод. По людям стекает надежда.
Надежда на  бабье  лето, которое  не придет. Оно  лежит в запое   третью неделю  в своей старой  разбитой  квартире  под  питерским небом. 
Наше будущее – шприц в руках,   сырость и дождь.
Пальцы стучат по струнам разбитой  гитары. Ноты  этой странной мелодии  повторяют  узоры  судьбы  наших ладоней.

                Мир парадоксов.

                6. 10 2013г.
Находясь  в  прострации,  порожденной  абстракциями  обыденной жизни,
Мы мчимся, зажав голову руками, не разбирая дороги.
Круговая порука окружающих вещей не дает разорвать  замкнутый круг условностей.
Всякая сигарета ждет, когда ею затянутся, приближая болезнь.
Каждая бутылка мечтает быть откупоренной  и  стать причиной  драки.
А так хочется найти тихую заводь, где процветают умеренность и прохлада.
Обыденность убивает эмоции, доводит до края.
Сегодня    в постель я принесла вилку и кетчуп: « Сэм, я тебя съем»!
Мой любимый всю ночь задавал вопрос: « Когда  же начнется твоя трапеза»!
Порой мы покупаем билет в театр, а он оказывается анатомическим.
Режиссёр в белом халате снова кого то препарирует.
Душа открывает  под скальпелем свои белые  кости.
Черные дыры  подсознания – это глаза, направленные внутрь.
Они считывают нас как последняя версия Виндус, ускоряя, приближая, преобразуя.
Неугомонность, когда ты, наконец, уйдешь в спящий режим?
Жизнь становится компьютерной игрой.
Кто бы мог подумать,  что Софт станет моей артерией подсознания.
Виртуальное сердце -  это тоже, что компьютерный секс.
Избегая одних проблем,  мы создаем другие.
Кому нужна холера на празднике и стоит ли искать слезы наощупь.
Прочь граница условностей, да здравствует мир парадоксов.
Я иду к тебе!