Цыгане, духота, вокзал,
Перрон, гудки, платформа.
Я поезд твой встречал,
Влитой на мне сидела
Лейтенанта форма.
Остались далеко барханы,
Пустыни знойный жар.
Там было всё: бои и раны,
Но вот я здесь и сохранил,
Мне данный Богом жизни дар.
Цыганка, подолом метя перрон,
Просила ручку ей позолотить.
Но из толпы,
Возник цыганский их барон,
И попросил, мне, улыбаясь, прикурить.
Лицо знакомое,
Я вспомнил – это он!
На «караван» мы вместе с ним ходили.
Володька! Ты! Совсем не сон.
Ты жив? Тебя там тоже не убили.
Шалишь, братишка, поживём.
И под цветной рубахой,
Распахнул тельняшку.
Мы тут от радости и весь цыганский хор
С тобой вдвоём перепоём.
Душа рванулась на распашку.
Мы пили терпкое вино,
Цыганский хор конечно перепели.
А поезд твой ушёл давно,
И встретиться с тобой мы не успели.
Обида?
Она пройдёт пусть стороной,
Оставит след, но то терпимо.
Издалека помашешь мне рукой,
И я с тобой, хотя сегодня и не зримо.