Сегодня ко мне приходило море.
Целовало руки, просило его простить,
Бормотало что-то про «шторм» и про «утопить»,
Что-то про «много красивых историй».
Я не могла понять, о чём идёт речь,
Я сама была заплакана и разбита.
Его глаза, цвета сапфира и малахита,
Сами в себя дали солёную течь.
И я говорю ему: «хватит, родное, тише…
Что ты сделало, чем ты так насолило?
Почему ты хочешь, чтоб я тебя простила?
Зачем ты весь день дождём случало по крыше?»
И сказало море, плечом опершись о стену:
«Ты помнишь, как я штормило, как я бесилось,
Как вас накрывало волнами, как проносилось
Над вами солёной кипящей пеной?
Как вас сбивало с ног в водоворот,
Как волны о камни в отчаянии разбивались,
А вы вцепились друг в друга и целовались,
И соль проливалась прямо в открытый рот?»
Я отшатнулась, не ожидая лишь
От него подобной издёвки. Мне стало жутко.
«Зачем ты пришло?! Что за жестокая шутка?
Зачем ты мне всё это говоришь?!»
Оно виновато смотрело и улыбалось.
И прошептало, глаза обратив в стекло:
«Я хотело вас утопить, чтобы ты осталась.
Прости, что я не смогло».