Вызревает во мне...всё отчётливей. всё бессмертней.
Наливается стих теми запахами тугими-
Запрещённый плод, куда уж ветхозаветней.
Не срываемый, он никогда не обрящет имя.
а вокруг эти... белые, с крыльями, дуют в уши...
мне 12 лет. я снимаю насадку с душа.