Который год двухцифровой маршрут,
с различьем цифр всего на единицу.
Знакомый путь, без изыска приют
угла пространства к северу, и тут,
южнее, где сиротство обретут
не пожелавшие ни в стадо, не склониться.
Всё замерло. И даже круг времён -
и тот проходит с теми же чертами:
открыта дверь на дряхленький балкон -
весна иль лето, цвет мазком пленён
гризайли, - осень отдаёт поклон
зиме, идущей Цезаря шагами.
Твоя игра с абсурдом лишена
игры любой достоинств - напряженья:
всё чаще ни глаза в глаза - спина...
и с каждым сроком новая стена, -
усилием лжецов возведена, -
заботливо хранит от искушенья
сыграть в игру без правил, где важна
лишь цель - и средств отнюдь не выбирают.
В игру, которой заворожена
с тех самых дней, когда дошла до дна,
эпитетов лишённая страна
высоких... а иные - прежних раны.
Но, что Юпитеру дозволено, - быку
того бежать верней и сторониться:
уж лучше своему кавардаку,
из далей долетевшему "ку-ку!",
задорному в рассвет "ку-ка-ре-ку!",
как идолам загадочным молиться.
И, нечто обретая в тех словах
молитвы, что вовек под флагом Ники,
всё станет ближе - путь и мир в краях,
где чаще, чем хотелось бы, звук "ах!"
забыть нам не даёт, что на бобах
остались мы, чтоб не сказать, что ниже.