Волна за волной на берег тихонько «ш-ш-ш»,
песок лобзают, как руки митрополита.
Вода – не люди, поэтому не грешит:
не страсть, а нега в море луной разлита.
Дорожка блистает золотом, будто цепь,
и рябь прибоя движется еле видимо -
так было в начале, будет потом, в конце,
течет сквозь пальцы время - не уловить его...
Неспешно, неотвратимо, за шагом шаг,
вода поглощает берег – а он не спорит.
Песку известно, что счастью нельзя мешать,
а счастлив он, если рядом трепещет море…