Опять повеяло студёными ветрами,
И к югу клином потянулись журавли.
Окрашен свет багряно-жёлтыми цветами,
И листья в парке все аллеи замели.
Настал черёд дождей унылых и туманов,
Шарфов, зонтов и зависевшихся плащей.
Тоска, казалось бы. Но, всё же, как ни странно,
Пора осенняя мне очень по душе.
Я устаю от зноя, пыли, шума-гама,
И летних гроз остервенелости боюсь.
А осень добрая и тихая, как мама.
Ей так к лицу её чарующая грусть.
Прозрачный воздух здесь пронизан позолотой.
КружАтся листья, как цветные мотыльки.
Роса застыла в паутине словно ноты
Забытых вальсов, что изысканно легки.
Промокла старая газета на скамейке.
А в ветках клёна загрустил воздушный змей
С озябшим псом смотритель парка в душегрейке
Проходит мимо чуть затлевших фонарей
Люблю бродить по переулочкам осенним.
Дышать туманом и дымками от костров.
Признался осени в любви Сергей Есенин,
И Пушкин в верности поклясться был готов.
Я к знаменитым отношенья не имею.
Не подступлюсь к ним, как синица к журавлю.
Но осень? Мы похожи очень с нею.
За это я её так искренне люблю.