А убивают совсем не сигареты,
Не зимний холод, поселившийся в душе,
Не сплетни свежие в утренних газетах,
А чувства, что не в силах заглушить
Никто. Ни ты, ни я. Ни даже тот прожий,
Не сможет вынуть острого копья, —
Он на могилу нашу лишь цветы возложит,
Покрыв её обрывками тряпья.
И грёзы наши штурмовали небеса,
Кто под прицелом оказался - безразлично.
Мы перепутали, наверно, адреса,
Создав мосты, что стали безграничными.
/11.05.2013./