В дурных потемках,
Проворный шепот мыслей мешает спать,
Крик раненой души наружу рвется;
В глуши ночной, как будто наплевать,
И сердце лишь как птица в клетке бьется.
Онемевшими пальцами, дотрагиваясь до одиноких струн,
Напевая знакомые строки до боли.
Играя для небес и для пустых трибун,
Воображая моей немой души гастроли.
И в сласть мне лгать себе, что будто все в порядке,
Что не пью я алкоголь, глотая сигаретный дым;
Что не бьюсь холодными ночами я в припадке,
И не дышу с ночи до утра лишь только им.
19/08/2013