Мокрее мокрого Земля,
Но нас дождем не напугаешь.
Молчит армейский мой товарищ,
А я ему о журавлях,
Безбожно путая слова,
Стихи Есенина читаю.
Стезя поэта непростая...
Была фатально неправа
Та ночь, суровая, как тать,
Решившая поставить точку...
Им недописанную строчку,
Никто не сможет дописать.
Мой друг сказал: "Какой бардак!",
Надвинув на глаза пилотку.
"И все-таки, судьба за глотку
Его взяла не просто так.
Под низким небом декабря,
Едва родившись, вянет слово.
Писал красиво и толково,
Но только водку пил он зря!"
На ком, скажите, нет вины,
За то, что в юности был пылок?
Немало выпито бутылок
Поэтами моей страны!
Кого с утра не била дрожь,
Холодным мелом крася кожу?
Но так, как он, - никто не может...
Стояла осень. Капал дождь.