Как мало стихов и как много подобья,
роящихся дум по дугам надлобья
чернеющей болью карандаша,
по плоти бумажной ходят, шурша.
И вновь в сокровенное чья-то душа,
по буквенным каплям тайны касаясь,
парит невесомо, и в них растворяясь,
цепляет, отжившее вновь тормоша.
Ту память, где детство еще не спеша,
течёт и неведомы траура марши,
и мама в пальтишке выходит из замши...
и за руку держит... тебя малыша.
май - 23.08.2013 16:33:44