Ты знаешь, что пишешь не хуже, чем бог
Ковчегами по воде.
Смотришь - всевышний спасти не смог.
Почему же не смочь тебе?
Но ты - юность и пахнешь смелостью.
Практически не теряешь красоту в зеркалах.
Для тебя вопрос смерти – мелочи.
Рискуешь, рисуя строками – весь пропах
Табаком любимых и пряным ромом.
Тратишь время на схватки языком с врагами,
По ушам чужим раздаешься громом
Смеха и смелости за словами.
Приручил стайки белого пара –
Гладишь строками игривые облака.
О земле, как и бог, забываешь,
Или помнишь, но помнишь совсем слегка.
Вытираешь кровь о ресницы плавленые
Всех своих знакомых чертей.
Что тебе от того, что возможности, говорят, малые
Из лап жизни вырвать людей?
Ты идешь, ты не смотришь на это,
Закрыляя опасности крыльями.
Говоришь, за седины схватив поэта:
«Бог, хорошо, что с тобой родились мы сильными».
Т.Д.